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如果我说，我就打算这样做了，它们会满意吗？图赛伦想道，它什么都不想说了，在这种紧要关头，任何电风扇都是多余的，图赛伦试图打开冰箱的门，可就像从前一样，这扇门纹丝不动，它只好一直停在这儿，图赛伦正打算打开地下室的门，却发现有人待在那儿了，图赛伦走了过去，隔着门向里面看，里面传出来一股清香，透过宽阔的缝隙，依稀能望见铺设在地面上的地毯，图赛伦径直走了进去，这儿没有地毯，因此，图赛伦摔死了，有谁在朝它招手，它上下打量它的四个脑袋，不知道该同谁说话，而它的手还在伸长，它倒是很惬意，正招呼着它，让它过去，它当然走过去了，它顺势坐了下来，坐在这位陌生朋友的跟前，它看到这位朋友的脚边放着一本书，是它写的书，可它把它的名字划掉了，尽管如此，涂抹得其实并不算干脆，也许它中途就改变了主意，也许它懒得干得那么彻底，它朝着它开了腔：“请别问我，我没有名字。”“您叫什么？”“您一直坐在这儿？”“您一直坐在这儿？”“我从不坐在这儿。”“我从不坐在这儿。”“这里是您的故乡？”“我没有故乡。”“再见。”“再见。”
它缓缓地站起来，打算踢翻它眼前的天花板，可是，它是一位艺术家，它自己也知道，它早就见过它了，在它的某场展览会里，它记不得那是什么时候了，总之与某个盛大的节日很靠近，也许是节，也许是节，它现时记得不清晰，等回去了就能翻翻日历，那本日历还是送给它的，它一直不舍得用，现在应当还没过时，在那场展览会里，它一直盯着它，它一直跟在它后面，也许那时候，它们就见过面了，它停在一座雕像前面，仔仔细细地察看，它听到一阵熟悉的脚步声，它从身后接近，和它并肩而立，它对它说：“这就是您的？”“这是我自己。”“您常常是自己的。”“我常常是自己的。”“在雕像后面多半有我的名字。”“总是有这种名字。”“我的铅笔多半藏在雕像里面。”“当然，本该如此。”
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